„Omegamord“ von Stefan Jahnke

"So, nun haben wir alles. Sieht richtig… oh, Mist. Da drüben liegt noch was."
Er schaut hinüber auf die andere Seite der maroden und verrosteten, nun schon zur Hälfte gesperrten Hafenbrücke. Ist nicht mehr sein Gebiet, aber eben… man sieht es von hier aus. Bunt. Vielleicht aus einer dieser neuen Kleidertonnen? Das versteht er noch nicht ganz. Na ja, schon. Man sammelt für die Bedürftigen. Aber was die Leute manchmal da hineinwerfen… er ertappte sich selbst dabei. Schuhe mit Löchern in den Sohlen. Die nimmt sicher niemand mehr. Zum Schuster… der wäre teurer als ein Paar neue Schuhe. Nein, nicht der Schuster, sondern eher die Reparatur durch diesen. Wie die Preise stiegen! Ja, seine Hunde kosten inzwischen ausgebildet ebenso das Zehnfache… reicht gar nicht. Jedenfalls viel mehr, als noch… im Frühjahr 1989. Die Zeit rennt. Susanne auch. Sie schnappte sich einen leeren Sack und will drüben aufräumen. Gutes Mädel!
Susanne schwitzt. Er sieht es bis hier herüber. Kluge steht immer noch am Wasser und schaut zu ihr. Ja, vielleicht hätte er anbieten sollen, die Arbeit selbst zu übernehmen. Nein, er ist nicht der Typ, der Frauen arbeiten lässt. Aber sie bot sich selbst an, drängte sich danach. Was kann er dafür?
Die großen Schweißflecke unter ihren Achseln ziehen sich schon hinüber zu ihren Brüsten. Noch nie dachte er an sie als Frau. Immer nur als die, die sich eben mit solchen Sonderfällen auskennt, wie Buggy. Und er ist stolz auf sie. So soll es bleiben. Nichts anderes hat es da zu geben. Er ist der Boss und… sie macht nur dienstlich, was er verlangt. Wie jetzt. Nein, das verlangte er nicht. Egal. Er ist zu kleinlich. Manchmal versteht er sich nicht.
Jetzt ist sie wohl fertig. Musste an diesem bunten Zeug ganz schön zerren. Verfing sich wohl im Gestrüpp. Ist ja auch alles zugewachsen. Da hinten, weiter zur Brücke hin, sollte es mal eine Verladerampe geben. Er wunderte sich zwar über das Ansinnen, aber man machte nicht weiter. War vielleicht… schon zu verkommen? Dabei braucht Dresden irgendwo außerhalb der Häfen noch solche Plätze. Für Container oder auch übergroße Fracht. Hier am Flügelweg wäre der rechte Ort. Nahe des Alberthafens und außerdem eine gute Anbindung gleich an zwei Autobahnanschlussstellen. Sogar für die ganz großen und besonders schweren Lasten, die man nur oben auf der Trasse transportieren kann. Hier würde man… nein, er schweift ab. Sein Geschäft sind und bleiben die Hunde und er… will sich nicht an diesen ewigen Diskussionen beteiligen. Dann wird er noch so verbiestert wie der Sorge. Der tut ihm manchmal leid. Vielleicht sagt er ihm einmal, er solle sich endlich einen ordentlichen Job suchen? Nein, das wiederum wäre… gemein.
"Warte, Susanne, ich komme Dir entgegen. Musst Du nicht allein tragen! Warte nur…"
Sie winkt ab, schultert den übervollen Sack. Gleich fallen ein paar Stücke heraus, die sie natürlich auch noch aus der näheren Umgebung dieses Kleiderpulks aufsammeln musste, und sie beginnt noch einmal, alles so zu verladen, dass sie guten Gewissens sagen kann, dort sieht es bereits… annähernd sauber aus. Schon klettert sie samt des schweren Sackes auf den Schultern den kleinen Hang neben der Brückenauffahrt hinauf und steht vor dem verrosteten Ding, das früher sogar schon als Baudenkmal durch die Presse geisterte, dann jedoch von der Liste gestrichen wurde, weil man in der DDR nicht genug Geld auftreiben konnte, um eine Brückensanierung durchzuführen. Geschichte… überall lebt sie… und besonders gerade hier im Hafen, der den Namen eines der alten sächsischen Könige trägt.
Nun kommt sie. Kluge schluckt.
"Mann, Mädel… gut jetzt!"
Er will zugreifen, winkt seinen beiden Cotrainern, doch die tun wieder einmal so, als sehen sie nichts. Blödes Pack! Als Trainer ganz in Ordnung. Aber wenn es mal um eine Hilfestellung geht… na ja, man kann sich eben seine Leute nicht backen. Zum Glück kommen sie nicht aus dem Westen. Dann dächte er sicher das Gleiche, wie Sorge über seine Chefs…
"So, stell den Kram einfach hierher. Übermorgen kommt die Müllabfuhr und die nehmen das alles mit… will ich denen jedenfalls geraten haben… hahaha!"
Susanne verzieht das Gesicht. Sie hat sich wohl irgendwo verrenkt, kann nicht ganz gerade gehen.
"Verdammt noch eines! Mädel… warte!"
Nein, sicher ist er kein wirklicher Masseur. Seine Frau brachte ihm vor Jahren… Jahrzehnte muss das jetzt her sein… da brachte sie ihm einiges bei. Sie lernte mal ein paar Wochen beim ‚Einrenker’ in Pulsnitz. Nun ist sie schon so lange tot und er meint, sich an einige Griffe… Handgriffe eher… sich eben noch daran erinnern zu können. Vielleicht auch nicht. Er schluckt. Wie sagte sie immer? Mit einem falschen Herangehen kann man jemanden mit nur einigen Zügen für immer ausschalten. Nein, das wird er nicht tun.
"Entspann Dich, ja?"
Die Pflegerin setzt sich auf die kleine Bank, die Kluge schnell noch von der Wand wegrückte.
"So. Nun ganz locker lassen. Ja, ich weiß. Das geht meist nicht. Aber versuch es bitte einmal. Ganz locker und geschmeidig… dann wird das auch!"
Er drückt und knetet, versucht, sich an die alten Hinweise zu halten und bemerkt schon, wie aus der anfänglich vorhandenen Scheu bei Susanne gleich ein wohliges Grunzen wird. Na, die wird doch nicht… nein, sie schaut ihn nicht an, sieht eher in die Ferne.
"So, ich glaube, das reicht jetzt. Versuch mal, ein paar Schritte zu gehen. Angeblich zeigt sich dann der Erfolg."
Sie steht auf, geht entlang der Barackenwand vor und zurück, schaut freundlich, eher dankbar zu ihm.
"Prima… was Sie alles können!"
Wieder dieses ‚Sie’, was er nicht will. Jeder andere um ihn herum sagt… ‚Du’. Nur eben nicht Susanne. Er könnte toben, lässt es aber. Sie bemerkt sicher seine Einstellung, geht jedoch nicht darauf ein.
"Ich glaube, wenn ich wieder mal so was habe, komme ich gleich zu Ihnen, Herr Kluge."
Ja, ha, immer noch etwas Salz in die Wunde! Er wendet sich ab, schaut auf die neun Säcke. Echt… neun. Viel!

[...]

Jetzt bei Amazon bestellen!

Taschenbuch
Omegamord: Mystische Zeichen

Fürs Kindl
Omegamord: Mystische Zeichen